Extraordinaire

Elle n'est pas extraordinaire. Ma mère.

Je lui en veux tellement. Malgré tout ce qu'elle a fait pour moi. Et défait. Je lui en voudrai toujours je crois. Dommage pour moi.

Ma mère. Elle n'est pas extraordinaire.

Sans doute un peu plus intellectuelle, pas intelligente, intellectuelle. C'est tout.

Pour le reste, elle a fait comme tout le monde. Elle a raté.

Elle a voulu être aimé. Elle a voulu changer le monde. Pour qu’il lui convienne. Elle a menti. Elle a essayé d’exister. Quoi de plus ordinaire ?

Ma mère n'est pas extraordinaire.

Et moi non plus.

Maman. Je suis désolé de ne pas te trouver extraordinaire. Je suis désolé de ne pas me trouver extraordinaire.

Moi aussi. Je veux être aimé. Je veux changer le monde. Pour qu’il me convienne. Moi aussi. Je mens. J’essaye d’exister.

Et je rate.

Maman. Sans doute que tu m’aimes. Sans doute que je t’aime. Maman.

(Ecrit les 20 septembre, 1^er et 3 octobre 2006 et publié le 4 octobre 2006)